Category: медицина

Category was added automatically. Read all entries about "медицина".

чувак

Дымный шёпот пространств. Стихотворения



Итак, я наконец составил сборник своих стихотворений и издал его на платформе #Ridero. Это важное для меня событие, ага.
Количество бумажных экземпляров сильно ограничено, но всем желающим я вышлю электронный вариант (если я вам не написал, а вы желающий, пишите в комменты или в личку). Если кто желает поддержать автора, можно купить электронный или бумажный вариант в одном из магазинов ниже (лучше в самом Ridero, там дешевле).
Отзывы, лайки, репосты, пиар приветствуются! 😊
В качестве тизера пусть будет это небольшое стихотворение про важный для меня образ «дороги в небо»:

[Spoiler (click to open)]Дорожный скарб отяжеляет душу.

А путь на небо – это путь домой.
Проснись перед рассветом. Встань и слушай
Великое молчанье под луной.
Как просто всё великое. Как сложно
Дойти до этой мудрой простоты.
Как по весенней льдине, осторожно
Крадутся мысли. Шепчутся листы.
Земля глядится в перламутр рек.
Ночная твердь кострами звёзд согрета.
Дом далеко. Ещё не кончен век.

Ещё не кончен путь. «Амен» не спето.


https://ridero.ru/books/dymnyi_shyopot_prostranstv/
https://www.amazon.com/dp/B07L9Q6H55
https://www.litres.ru/dmitriy-tkachenko-17642728/dymn..
https://www.ozon.ru/context/detail/id/148535694/

P.S. В жж, кажется, не осталось людей, с которыми я настолько хорошо знаком, чтобы сразу без разговоров им что-то слать. Поэтому без запроса я здесь ничего не высылаю, кто хочет книжку - пишите в комменты или в личку.
сталкер

Актуальное-коронавирусное :))

"Не учатся ничему некоторые и учиться не хотят. Кина американского насмотрелись или крышу срывает от жадности. Ты ему про аномалии, он тебе про хабар. Ни о чем думать не хотят, кроме бабок." :))



Автор - Вася Ложкин

#covid19
сталкер

И про коронавирус, куда ж без него



Некоторые сравнивают коронавирус с Чёрной смертью. Я бы сказал, что последствия коронавируса будут противоположны последствиям средневековой чумы. Тогда сильно сократилось население, из-за чего работники смогли диктовать свои условия нанимателям, прежде закрытые структуры вынуждены были принимать к себе людей «с улицы», что пошатнуло феодальные традиции и т.д. От коронавируса же смертность достаточно низкая (недостаточно высокая, чтобы изменить структуру общества), и при современном уровне развития медицины и каналов информации она такой останется даже в самых отсталых регионах. А вот карантинные мероприятия, закрытие границ, всевозможные запреты, перевод сотрудников на удалёнку и закрытие некоторых фирм, вообще экономический кризис – это более серьёзно.

Collapse )
тень

Живая и Мертвая Смерть (тм)

Я 2, 5 недели лежал в 24 городской больнице с язвенным колитом. Со среды дома, чувствую себя хорошо, все нормально. Опишу пока два интересных сна, которые приснились мне в больнице.Collapse )
кот

Невовлеченные



Шизоид – это человек, у которого нарушен канал связи внутреннего с внешним. Прямой тоннель завалило, и приходится идти непростым окольным путем интеллектуального просчитывания ситуации. Здесь это очень точно названо подбором «кода доступа» » - и вообще, почитайте пост, он очень хороший и не в последнюю очередь стал причиной и появления этого поста, и сопутствующих рассуждений на тему.

При этом внутренняя машинка у шизоида (в отличии от классического, клинического, не гиренковского аутиста) работает прекрасно. Внутри у него сады и НИИЧАВО с этажами в других измерениях, да. ОБВМ как он есть. Материал для своего Б ВМ вполне себе получает из действительности, почему же нет. Шизоид испытывает сильные чувства, впечатляется и все такое. Но это как бы однонаправленное действие. Мир ставит на нем печати. Что-то приходит извне и становится событием внутреннего. Шизоид работает со внешним как со внутренним – ему не важен источник переживания, ему важно само переживание как событие его внутреннего мира. Ничего, кроме внутреннего, не существует, поэтому он со всем работает как со внутренним. Переживания он может испытывать очень сильные, и обычно испытывает – это чаще всего ранимый и чувствительный человек, иначе б не закрывался от травмирующей реальности, но связь чувства с чем-то извне крайне проблематична. И поэтому более чем проблематична реакция на событие – т.е. выведение наружу внутреннего переживания. Оно для шизоида совершенно излишне. Обида, например – событие исключительно его внутреннего мира, и, если это неприятное событие, то работать на его устранение имеет смысл только в рамках внутреннего мира, где оно и локализуется. Для него действительно нет разницы – наказать обидчика реально, помечтать о его наказании или забыть об обиде.

Люди это не всегда понимают. Collapse )
чувак

Физиологический редукционизм-2: головка бо-бо, смысл тю-тю

И вновь он услышал голос:
-- Истина прежде всего в том, что у тебя болит голова, и болит так
сильно, что ты малодушно помышляешь о смерти. Ты не только не в силах
говорить со мной, но тебе трудно даже глядеть на меня. И сейчас я невольно
являюсь твоим палачом, что меня огорчает. Ты не можешь даже и думать о
чем-нибудь...


Значит, объясняю. Не жалости ради, а токмо волею пославшей мя рефлексии.
Летом прошлого года, где-то в конце июля-начале августа во время пребывания в Питере меня настиг первый приступ головной боли. Погоды стояли соответствующие - лето 2010 это уже давно отдельный мем и синоним ада - и я списал все на них. Но - с тех пор такие приступы случаются примерно раз в месяц и продолжаются от нескольких часов до - в общей сложности, включая отходняк - суток. Последний вот был в эту пятницу.
Там, что важно, не только бошка болит, но и всякое сопутствующее веселится - светобоязнь там, тошнота, иногда переходящая в рвоту, понижение пульса до критического уровня в сочетании с высоким давлением, почему-то понижение голоса - так что если я вдруг с вами разговариваю по телефону, например, странно слабым голосом - знайте, это меня настигло - в общем, типичная мигрень.
Ну вот, я б не стал об этом писать - время, когда я пытался напрашиваться на жалость, хоть и было, что там лукавить, но прошло - если б не наблюдение, осуществленное, впрочем, ретроспективно, ибо в момент Х я не то что к наблюдениям, я даже к восприятиям нормальным не способен. Я однажды вспомнил, как пытался в момент приступа что-то читать - делать-то что-то надо, а что мне еще общественно-полезного делать, как не читать - так вот, читал и ничего не понимал. Смотрю, значит, в книгу - и вижу фигу непонятные закорючки, рядом поставленные, и никак мой ослабший моск не хочет их интерпретировать. Чистое, мать его туда, восприятие. А потом я уже заметил, что так во всем - иногда во время приступа какая-то часть моего существа вспоминала, что Иешуа кто-то советовал "больше гулять" (память, выходит, работала) - и тело тащилось за порог в ближайший парк, причем тащилось совершенно на автопилоте, я мог гулять только по знакомым местам - так что даже зрительные впечатления не истолковывались, так что я даже не мог понять, где я типа нахожусь и куда иду - но ноги и сами знали, благо далеко от дома в незнакомые места я не заходил - все места в радиусе 3-4 остановок метро от дома на автопилоте проходятся. Collapse )
чувак

Мама, мы все тяжело больны.

Клиницисты, способные обновить таблицу симптомов, создают произведение искусства. И наоборот, художники - это клиницисты, но не в связи со своим собственным случаем, и даже не в связи с неким случаем вообще. Вернее было бы сказать, что они - клиницисты цивилизации.
Ж. Делез, "Логика смысла"


На поэтическом сейшене Сафронов отстаивал теорию, согласно которой творчество имеет своей задачей создание определенной формы совместности, а смысл чтения стихов – в «заражении» другого чем-то вроде своегонастроения, ибо П.А. у нас феноменолух и в каком-то месте даже, может, экзистенциалист – впрочем, в каком-то месте экзистенциалистом является любой (не)нормальный человек. Вне же такого прочтения творчество смысла не имеет, и подобные поэтические встречи – способ практикования сообщества. Видимо, Дмитриев становится для нас тем, кем для более старшего поколения является Гиренок – необходимым этапом, из которого вырастаешь, но отпечаток которого с тобой остается на всю жизнь.
Я же отстаивал свою терапевтическую теорию, о которой уже писал. Творчество, в т.ч. поэтическое – род терапии, и это, разумеется, не следует понимать так, что при наличии каких-то конкретных личных проблем ты переносишь их на лирического героя, объективируешь и тем самым от них освобождаешься. Во-первых, речь идет о фундаментальных расколах, находящихся в основе твоего отношения к миру и себе, а не о конкретных ситуациях. Во-вторых, это могут быть и болезни поколения, социальной группы, страны, т.н. европейского человечества, а не только «личные». В-третьих, лечебный эффект может заключаться в самых неожиданных вещах – например, я часто пишу витиеватые стихи с намеренно переусложенными словесными конструкциями, эта витиеватость и имеет терапевтический эффект, а не (только) содержание.
И тут Остапа понесло. В сторону терапевтического универсализма. Ура, подумал я, сейчас мы все распишем. Collapse )
чувак

Нужно коснуться земли

Бывает такое ощущение предела. Типа все, больше я не могу. Это состояние наступает совершенно неожиданно и всегда некстати. Бороться с ним практически невозможно. Есть точка зрения, что неодолимость этого «больше не могу» - характерная черта русского человека. Не знаю, вряд ли.
У Шукшина есть такой рассказ. Мужик, который сидел в колонии за что-то типа кражи мешка картошки, появляется в родной деревне. Говорит, что его отпустили досрочно за хорошее поведение. Все радуются, пьют и гуляют. Он обнимает своих родственников, друзей и все такое. Скоро приезжает милиция. Мужик, оказывается, сбежал. Причем досидеть ему оставалось какой-то смешной срок по сравнению с тем, что он уже отсидел. «Ты что, идиот! – орет на него мент, - тебе теперь за побег еще надбавят. Ты хотя бы спратялся бы нормально, а то сразу пришел в родную деревню, где тебя в первую очередь и стали искать». На что мужик отвечает в том смысле, что, мол, мочи нет, гражданин начальник, так хотелось воздухом свободы подышать. Вот и убег. Глотнул – а теперь хоть еще на 10 лет.
Суть в том, что побег был абсолютно нерациональным. Ему досидеть оставалось меньше, чем до деревни добираться. Но настал какой-то момент, когда он просто не мог больше выносить такого модуса своего существования. И убег нафиг.
У меня тоже бывают такие моменты. Когда хочется плюнуть на все и порвать со всем. Не просто там уехать отдохнуть, а именно сорвать важное мероприятие, демонстративно положить на все и радикально сменить положение в пространственно-временном континууме. Да, даже во временном. Чтобы время остановилось.
Но сейчас – не такая ситуация. Нет ощущения предела, есть просто знание, что дальнейшее существование в таком режиме, в каком существую я – это деградация. Очень спокойное, холодное, внешне-отстраненное знание – как знание о собственной болезни, не проявляющейся внешне, но носимой внутри. Я поставил себе диагноз. Если не принимать меры, то я буду дальше погружаться в пучину обывательского автоматизма, мучиться собственной бесплодностью и катиться по наклонной. В конце концов я, конечно, вылезу и преодолею – где наша не пропадала? – но эти рецидивы грозят, если их старательно перебаливать, а не лечить, полной интеллектуально-духовно-творческой и – жизненной что ли – импотенцией.
А что надо? Надо срочно сменить модус бытия, как я это называю.
Collapse )